Есть такая легенда-о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете.
Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет.
Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип.
И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей.
Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах.
Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания...
По крайней мере, так говорит легенда.
Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы; она сама не ведает, что за сила заставляет ее кинуться на острие и умереть с песней.
В этот миг, когда шип пронзает ей сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поет, поет до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвется дыхание.
Но мы, когда бросаемся грудью на тернии,-мы знаем. Мы понимаем.
И все равно-грудью на тернии.
Так будет всегда.
(К. Маккалоу "Поющие в терновнике)